Outra vez, num curso mais adiantado, assisti a uma aula de informática. E me maravilhei ante a facilidade com que os alunos espiavam a tela, interessados, fazendo perguntas – e, note-se, eram crianças pobres, vindas de ambientes modestos, que recebiam ali, pela primeira vez, um estímulo que lhes despertava a curiosidade intelectual. No Brasil, a escola eletrônica tem possibilidades imensas. Dizem-me que até os índios, ainda nus e de cara pintada, aprendem o português e até mesmo se alfabetizam nas aulas dadas pela TV (Rachel de Queiroz – O Estadão).

Quando se desenvolveu a capacidade de controlar os movimentos precisos das mãos e da língua, a linguagem, a consciência reflexiva e o pensamento conceitual evoluíram nos primeiros seres humanos na qualidade de elementos de um processo de comunicação cada vez mais complexo. Todas essas são manifestações do processo de cognição, e, a cada novo nível, envolvem estruturas neurais e corpóreas compatíveis. Como demonstram as mais recentes descobertas da linguística cognitiva, a mente humana, mesmo em suas manifestações mais abstratas, não é separada do corpo, mas sim nascida dele e moldada por ele.

(Fritjof Capra, in Conexões ocultas)

Longa foi a agonia, longa e cruel, de uma crueldade minuciosa, fria, repisada, que me encheu de dor e estupefação. Era a primeira vez que eu via morrer alguém. Conhecia a morte de oitiva; quando muito, tinha-a visto já petrificada no rosto de algum cadáver que acompanhei ao cemitério, ou trazia-lhe a ideia embrulhada nas amplificações de retórica dos professores de coisas antigas – a morte aleivosa de César, a austera de Sócrates, a orgulhosa de Catão. Mas esse duelo do ser e não ser, a morte em ação, dolorida, contraída, convulsa, sem aparelho

político ou filosófico, a morte de uma pessoa amada, essa foi a primeira vez que a pude encarar. Não chorei; lembra-me que não chorei durante o espetáculo: tinha os olhos estúpidos, a garganta presa, a consciência boquiaberta. Quê? Uma criatura tão dócil, tão meiga, tão santa, que nunca jamais fizera verter uma lágrima de desgosto, mãe carinhosa, esposa imaculada, era força que morresse assim, trateada, mordida pelo dente tenaz de uma doença sem misericórdia? Confesso que tudo aquilo me pareceu obscuro, incongruente, insano...

(Trecho de Memórias póstumas de Brás Cubas, de Machado de Assis)