(...)

Certamente não sabias

que nos fazes sofrer.

É difícil de explicar
esse sofrimento seco (...)

Não é o canto da andorinha, debruçada nos telhados da Lapa,
anunciando que tua vida passou à toa, à toa.

Não é o médico mandando exclusivamente tocar um tango

argentino,

diante da escavação no pulmão esquerdo e do pulmão direito

infiltrado.

Não são os carvoeirinhos raquíticos voltando encarapitados nos

burros velhos.

Não são os mortos do Recife dormindo profundamente na noite.
Nem é tua vida, nem a vida do major veterano da guerra do

Paraguai,

a de Bentinho Jararaca
ou a de Christina Georgina Rossetti:
és tu mesmo, é tua poesia,
tua pungente, inefável poesia,
ferindo as almas, sob a aparência balsâmica,
queimando as almas, fogo celeste, ao visitá-las;
é o fenômeno poético, de que te constituíste o misterioso

portador

e que vem trazer-nos na aurora o sopro quente dos mundos,
das amadas exuberantes e das situações exemplares que não

suspeitávamos.