Quando Juvenal recebeu a carta com a notificação da Receita Federal, convocando-o para dar esclarecimentos sobre sua declaração de imposto de renda, estava sozinho no sótão da casa, numa noite fria. Quase teve uma parada cardíaca. De noite, perdeu o sono de tanta preocupação, pois sabia exatamente do que se tratava. Num esforço para conseguir uma redução do imposto, havia se declarado pai de três filhos. Trigêmeos: o dado era importante porque tinha apenas dois anos de casado. Ele havia achado que a informação seria aceita sem contestação. A notificação mostrava o contrário. E agora? Como enfrentar essa situação? Uma possibilidade seria arrumar emprestados trigêmeos e levá-los à Receita Federal, mas algum cidadão zeloso e fiel poderia exigir um exame de DNA. Não, o melhor seria ir sem bebê algum. Usaria uma foto e falaria sobre as três crianças. Para isso, precisaria da ajuda de Margarida, sua mulher, que tinha mais imaginação. Contou a ela o que tinha acontecido e recebeu a costumeira recriminação ("Eu já disse a você mil vezes que não mentisse, que a mentira tem pernas curtas"). Mas ela ajudou. Imaginaram muitas coisas. Imaginaram os trigêmeos àquela altura com dois anos e meio. Ela deu os nomes: Eduardo (Dudu), Luís (Lulu), Fernando (Nando). Eduardo era o mais velho, Lulu tinha um sorriso encantador, Nando era inteligente. Inventaram várias aventuras. Lá pelas tantas, Juvenal percebeu que as lágrimas corriam pelo rosto da esposa. Estava infeliz. E não era difícil adivinhar a razão. Não tinham filhos. Motivo: a grana curta. Ele era sócio de uma empresa à beira da falência. Ela trabalhava como balconista numa loja. Filhos? Só quando a situação melhorasse. Isso tinha um preço, mas que a consciência lhe pesava, ah, pesava, e muito.

Foi à Receita Federal O problema era um pequeno erro na declaração, mas ele estava disposto a corrigir todos os erros da sua vida. Ofereceu-se para fazer uma retificação. E saiu dali feliz. Breve ele se tornaria pai.

( Moacyr Scliar, Folha de S. Paulo, 12.10.2009. Adaptado)

No trecho - ... era um pequeno erro na declaração, mas ele estava disposto a corrigir... . - a conjunção mas pode ser substituída, sem alteração do significado do texto por

Desde o tempo em que andava de patinete (mas não me lembro de ter andado de patinete.), ouço a teoria de que é preciso estimular o transporte coletivo. Que o trânsito só vai ter solução quando as pessoas deixarem o carro em casa. Depois de crescido, tornei-me um daqueles que não vão a pé nem para comprar pão na padaria da esquina (mas não costume ir à padaria.) Percebi logo a vantagem imensa de andar de carro, mesmo num congestionamento: é a sensação de privacidade, de proteção, o que mais me prende ao uso do automóvel. " Nunca saí de casa sem ter levado porrada", disse o escritor Pedro Nava, num momento de amargura. Embora isso também aconteça com quem dirija, há um pouco mais de segurança dentro de nossa armadura individual, feita de ferro e borracha sobre rodas. Gosto mais do carro do que outros meios de transporte.

Antigamente, o status social se media pelo comprimento dos automóveis: limusines, "Galaxies", rabos de peixe. Hoje, talvez com mais coerência, o status se mede pela altura. Pajeros, Land Rovers e coisas parecidas circulam pelo asfalto das cidades, como se desbravassem amazônias já desmatadas. Alguém, que não consigo ver, me ignora do alto da cabine. E me impede de ver, também, se o sinal lá na frente mudou de cor, se há algum carro enguiçado na esquina.

Tanques, caminhões ou carros blindados, não importa: há como que uma ruralização, que também é uma militarização visual da nossa vida urbana. Os carros já tinham prioridade sobre o pedestre. De uns tempos para cá, o cenário das cidades vai deixando de ter até aparência civil. Para diferenciar-se do motoqueiro plebeu, os pilotos de Harley Davidson e outras máquinas usam capacetes da Segunda Guerra, Jovens, mesmo os mais pacíficos, aderiram aos coturnos e se cobrem com rebites de metal. São os manobristas e os seguranças quem mais parecem seguir o figurino clássico (paletó e gravata.) do cidadão "de bem". Esqueci-me dos políticos, mas vá lá. Muitos burgueses- no velho sentido de "habitantes do burgo" - vestem-se hoje como lenhadores ou sitiantes.

Leio agora que a prefeitura pretende proibir o estacionamento na maior parte das ruas do chamado "centro expandido". Aprovo a medida, como um fumante que torcesse pela proibição do cigarro nos restaurantes. Sou viciado em andar de carro e sei do pequeno efeito das campanhas de cidadania sobre mim. Convenci-me de que o mero estímulo ao transporte coletivo (mesmo se fosse facílimo e de boa qualidade.) não mudaria a atitude das pessoas como eu. Não é que o transporte público deva melhorar apenas. A vida de quem recorre ao transporte individual é que vai ter de piorar (ainda mais) para que um bom número de automóveis fique na garagem. Eis, aliás, um fenômeno que comprova as velhas leis da oferta e da procura, assim como a crença liberal na "mão invisível do mercado": conheço pessoas que já desistiram de ter carro em São Paulo. Adaptam a vida a uma área menor da cidade, andam a pé, pedem caronas aprendem o trajeto de um ônibus e o caminho das melhores calçadas. Num passe de mágica, o inferno do trânsito deixou de lhes dizer grande respeito. Invejo-os, como um drogado que admira os recuperados do seu vício.

Tenho esperança na proibição do estacionamento nas ruas de São Paulo - mais justa, aliás, que a ideia do pedágio urbano. Não porque vá melhorar o trânsito, mas porque tornará mais cara e difícil a vida do motorista. Também torço pela derrubada do minhocão. Quem sabe um trenzinho silencioso, entre canteiros verdes, recompensasse com beleza a vida dos que moram com o nariz naquele elevado? A medida pioraria o trânsito? Bem provável que sim. Mas talvez o trânsito deva mesmo ser piorado. Quem sabe é dose que me fala para abandonar o vício.

( Marcelo Coelho, Folha de S. Paulo, 26.05.2010. Adaptado)

(...) conheço pessoas que já desistiram de ter carro em São Paulo. Adaptam a vida a uma área menor da cidade, andam a pé, pedem caronas, aprendem o trajeto de um ônibus e o caminho das melhores calçadas. Num passe de mágica, o inferno do trânsito deixou de lhes dizer grande respeito.

Nesse trecho, o pronome oblíquo lhes refere-se a