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Eu sei, mas não devia
Eu sei que a gente se acostuma. Mas não devia.
A gente se acostuma a morar em apartamentos de fundos e a não ter outra vista que não as janelas ao redor. E, porque não tem vista, logo se acostuma a não olhar para fora. E, porque não olha para fora, logo se acostuma a não abrir de todo as cortinas. E, porque não abre as cortinas, logo se acostuma a acender mais cedo a luz. E, àmedida que se acostuma, esquece o sol, esquece o ar, esquece a amplidão.
A gente se acostuma a acordar de manhã sobressaltado porque está na hora. A tomar o cafécorrendo porque está atrasado. A ler o jornal no ônibus porque não pode perder o tempo da viagem. A comer sanduíche porque não dá para almoçar. A sair do trabalho porque já é noite. A cochilar no ônibus porque está cansado. A deitar cedo e dormir pesado sem ter vivido o dia.
A gente se acostuma a abrir o jornal e a ler sobre a guerra. E, aceitando a guerra, aceita os mortos e que haja números para os mortos. E, aceitando os números, aceita não acreditar nas negociações de paz. E, não acreditando nas negociações de paz, aceita ler todo dia da guerra, dos números, da longa duração.
A gente se acostuma a esperar o dia inteiro e ouvir no telefone: hoje não posso ir. A sorrir para as pessoas sem receber um sorriso de volta. A ser ignorado quando precisava tanto ser visto.
A gente se acostuma a pagar por tudo o que deseja e o de que necessita. E a lutar para ganhar o dinheiro com que pagar. E a ganhar menos do que precisa. E a fazer fila para pagar. E a pagar mais do que as coisas valem. E a saber que cada vez pagar mais. E a procurar mais trabalho, para ganhar mais dinheiro, para ter com que pagar nas filas em que se cobra.
A gente se acostuma a andar na rua e ver cartazes. A abrir as revistas e ver anúncios. A ligar a televisão e assistir a comerciais. A ir ao cinema e engolir publicidade. A ser instigado, conduzido, desnorteado, lançado na infindável catarata dos produtos.
A gente se acostuma à poluição. Às salas fechadas de ar condicionado e cheiro de cigarro. À luz artificial de ligeiro tremor. Ao choque que os olhos levam na luz natural. Às bactérias da água potável. À contaminação da água do mar. À lenta morte dos rios. Se acostuma a não ouvir passarinho, a não ter galo de madrugada, a temer a hidrofobia dos cães, a não colher fruta no pé, a não ter sequer uma planta.
A gente se acostuma a coisas demais, para não sofrer. Em doses pequenas, tentando não perceber, vai afastando uma dor aqui, um ressentimento ali, uma revolta acolá. Se o cinema está cheio, a gente senta na primeira fila e torce um pouco o pescoço. Se a praia está contaminada, a gente molha só os pés e sua no resto do corpo. Se o trabalho está duro, a gente se consola pensando no fim de semana. E se no fim de semana não há muito o que fazer a gente vai dormir cedo e ainda fica satisfeito porque tem sempre sono atrasado.
A gente se acostuma para não se ralar na aspereza, para preservar a pele. Se acostuma para evitar feridas, sangramentos, para esquivar-se de faca e baioneta, para poupar o peito. A gente se acostuma para poupar a vida. Que aos poucos se gasta, e que, gasta de tanto acostumar, se perde de si mesma.
(COLASANTI, Marina. Eu sei, mas não devia. Crônica nº 157, Jornal do
Brasil. Revista de Domingo. Em: 24/09/1972.)
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O grande mistério
Há dias já que buscavam uma explicação para os odores
esquisitos que vinham da sala de visitas. Primeiro houve um
erro de interpretação: o quase imperceptível cheiro foi tomado
como sendo de camarão. No dia em que as pessoas da casa
notaram que a sala fedia, havia um soufflé de camarão para o
jantar. Daí...
Mas comeu-se o camarão, que inclusive foi elogiado pelas
visitas, jogaram as sobras na lata do lixo e — coisa estranha —
no dia seguinte a sala cheirava pior.
Talvez alguém não gostasse de camarão e, por cerimônia, embora isso não se use, jogasse a sua porção debaixo da
mesa. Ventilada a hipótese, os empregados espiaram e encontraram apenas um pedaço de pão e uma boneca de perna
quebrada, que Giselinha esquecera ali. E como ambos os
achados eram inodoros, o mistério persistiu.
Os patrões chamaram a arrumadeira às falas. Que era
um absurdo, que não podia continuar, que isso, que aquilo.
Tachada de desleixada, a arrumadeira caprichou na limpeza.
Varreu tudo, espanou, esfregou e... nada. Vinte e quatro horas
depois, a coisa continuava. Se modificação houver, fora para
um cheiro mais ativo.
À noite, quando o dono da casa chegou, passou uma espinafração geral e, vítima da leitura dos jornais, que folheara na
lotação, chegou até a citar a Constituição na defesa de seus
interesses.
— Se eu pago empregadas para lavar, passar, limpar,
cozinhar, arrumar e ama-secar, tenho o direito de exigir alguma
coisa. Não pretendo que a sala de visitas seja um jasmineiro,
mas feder também não. Ou sai o cheiro ou saem os empregados.
Reunida na cozinha, a criadagem confabulava. Os debates eram apaixonados, mas num ponto todos concordavam:
ninguém tinha culpa. A sala estava um brinco; dava até gosto
ver. Mas ver, somente, porque o cheiro era de morte.
Então alguém propôs encerar. Quem sabe uma passada
de cera no assoalho não iria melhorar a situação?
— Isso mesmo — aprovou a maioria, satisfeita por ter
encontrado uma fórmula capaz de combater o mal que ameaçava seu salário.
Pela manhã, ainda ninguém se levantara, e já a copeira
e o chofer enceravam sofregamente, a quatro mãos. Quando
os patrões desceram para o café, o assoalho brilhava. O cheiro
da cera predominava, mas o misterioso odor, que há dias
intrigava a todos, persistia, a uma respirada mais forte.
Apenas uma questão de tempo. Com o passar das horas,
o cheiro da cera — como era normal — diminuía, enquanto
o outro, o misterioso — estranhamente, aumentava. Pouco
a pouco reinaria novamente, para desespero geral de empregados e empregadores.
A patroa, enfim, contrariando os seus hábitos, tomou
uma atitude: desceu do alto do seu grã-finismo com as armas
de que dispunha, e com tal espírito de sacrifício que resolveu
gastar os seus perfumes. Quando ela anunciou que derramaria perfume francês no tapete, a arrumadeira comentou com a
copeira:
— Madame apelou para a ignorância.
E salpicada que foi, a sala recendeu. A sorte estava lançada. Madame esbanjou suas essências com uma altivez digna
de uma rainha a caminho do cadafalso. Seria o prestígio e a
experiência de Carven, Patou, Fath, Schiaparelli, Balenciaga,
Piguet e outros menores, contra a ignóbil catinga.
Na hora do jantar a alegria era geral. Não restavam dúvidas de que o cheiro enjoativo daquele coquetel de perfumes era impróprio para uma sala de visitas, mas ninguém
poderia deixar de concordar que aquele era preferível ao
outro, finalmente vencido.
Mas eis que o patrão, a horas mortas, acordou com sede.
Levantou-se cauteloso, para não acordar ninguém, e desceu as
escadas, rumo à geladeira. Ia ainda a meio caminho quando
sentiu que o exército de perfumistas franceses fora derrotado.
O barulho que fez daria para acordar um quarteirão, quanto
mais os da casa, os pobres moradores daquela casa, despertados violentamente, e que precisavam perguntar nada para perceberem o que se passava. Bastou respirar.
Hoje pela manhã, finalmente, após buscas desesperadas,
uma das empregadas localizou o cheiro. Estava dentro de uma
jarra, uma bela jarra, orgulho da família, pois tratava-se de peça
raríssima, da dinastia Ming.
Apertada pelo interrogatório paterno Giselinha confessou-
-se culpada e, na inocência dos seus três anos, prometeu não
fazer mais.
Não fazer mais na jarra, é lógico.
(PONTE PRETA, Stanislaw. O grande mistério. In: Rosamundo e os
outros. Rio de Janeiro: Editora do Autor, 1963. P. 76.)
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esquisitos que vinham da sala de visitas. Primeiro houve um
erro de interpretação: o quase imperceptível cheiro foi tomado
como sendo de camarão. No dia em que as pessoas da casa
notaram que a sala fedia, havia um soufflé de camarão para o
jantar. Daí...
Mas comeu-se o camarão, que inclusive foi elogiado pelas
visitas, jogaram as sobras na lata do lixo e — coisa estranha —
no dia seguinte a sala cheirava pior.
Talvez alguém não gostasse de camarão e, por cerimônia, embora isso não se use, jogasse a sua porção debaixo da
mesa. Ventilada a hipótese, os empregados espiaram e encontraram apenas um pedaço de pão e uma boneca de perna
quebrada, que Giselinha esquecera ali. E como ambos os
achados eram inodoros, o mistério persistiu.
Os patrões chamaram a arrumadeira às falas. Que era
um absurdo, que não podia continuar, que isso, que aquilo.
Tachada de desleixada, a arrumadeira caprichou na limpeza.
Varreu tudo, espanou, esfregou e... nada. Vinte e quatro horas
depois, a coisa continuava. Se modificação houver, fora para
um cheiro mais ativo.
À noite, quando o dono da casa chegou, passou uma espinafração geral e, vítima da leitura dos jornais, que folheara na
lotação, chegou até a citar a Constituição na defesa de seus
interesses.
— Se eu pago empregadas para lavar, passar, limpar,
cozinhar, arrumar e ama-secar, tenho o direito de exigir alguma
coisa. Não pretendo que a sala de visitas seja um jasmineiro,
mas feder também não. Ou sai o cheiro ou saem os empregados.
Reunida na cozinha, a criadagem confabulava. Os debates eram apaixonados, mas num ponto todos concordavam:
ninguém tinha culpa. A sala estava um brinco; dava até gosto
ver. Mas ver, somente, porque o cheiro era de morte.
Então alguém propôs encerar. Quem sabe uma passada
de cera no assoalho não iria melhorar a situação?
— Isso mesmo — aprovou a maioria, satisfeita por ter
encontrado uma fórmula capaz de combater o mal que ameaçava seu salário.
Pela manhã, ainda ninguém se levantara, e já a copeira
e o chofer enceravam sofregamente, a quatro mãos. Quando
os patrões desceram para o café, o assoalho brilhava. O cheiro
da cera predominava, mas o misterioso odor, que há dias
intrigava a todos, persistia, a uma respirada mais forte.
Apenas uma questão de tempo. Com o passar das horas,
o cheiro da cera — como era normal — diminuía, enquanto
o outro, o misterioso — estranhamente, aumentava. Pouco
a pouco reinaria novamente, para desespero geral de empregados e empregadores.
A patroa, enfim, contrariando os seus hábitos, tomou
uma atitude: desceu do alto do seu grã-finismo com as armas
de que dispunha, e com tal espírito de sacrifício que resolveu
gastar os seus perfumes. Quando ela anunciou que derramaria perfume francês no tapete, a arrumadeira comentou com a
copeira:
— Madame apelou para a ignorância.
E salpicada que foi, a sala recendeu. A sorte estava lançada. Madame esbanjou suas essências com uma altivez digna
de uma rainha a caminho do cadafalso. Seria o prestígio e a
experiência de Carven, Patou, Fath, Schiaparelli, Balenciaga,
Piguet e outros menores, contra a ignóbil catinga.
Na hora do jantar a alegria era geral. Não restavam dúvidas de que o cheiro enjoativo daquele coquetel de perfumes era impróprio para uma sala de visitas, mas ninguém
poderia deixar de concordar que aquele era preferível ao
outro, finalmente vencido.
Mas eis que o patrão, a horas mortas, acordou com sede.
Levantou-se cauteloso, para não acordar ninguém, e desceu as
escadas, rumo à geladeira. Ia ainda a meio caminho quando
sentiu que o exército de perfumistas franceses fora derrotado.
O barulho que fez daria para acordar um quarteirão, quanto
mais os da casa, os pobres moradores daquela casa, despertados violentamente, e que precisavam perguntar nada para perceberem o que se passava. Bastou respirar.
Hoje pela manhã, finalmente, após buscas desesperadas,
uma das empregadas localizou o cheiro. Estava dentro de uma
jarra, uma bela jarra, orgulho da família, pois tratava-se de peça
raríssima, da dinastia Ming.
Apertada pelo interrogatório paterno Giselinha confessou-
-se culpada e, na inocência dos seus três anos, prometeu não
fazer mais.
Não fazer mais na jarra, é lógico.
(PONTE PRETA, Stanislaw. O grande mistério. In: Rosamundo e os
outros. Rio de Janeiro: Editora do Autor, 1963. P. 76.)
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Há dias já que buscavam uma explicação para os odores
esquisitos que vinham da sala de visitas. Primeiro houve um
erro de interpretação: o quase imperceptível cheiro foi tomado
como sendo de camarão. No dia em que as pessoas da casa
notaram que a sala fedia, havia um soufflé de camarão para o
jantar. Daí...
Mas comeu-se o camarão, que inclusive foi elogiado pelas
visitas, jogaram as sobras na lata do lixo e — coisa estranha —
no dia seguinte a sala cheirava pior.
Talvez alguém não gostasse de camarão e, por cerimônia, embora isso não se use, jogasse a sua porção debaixo da
mesa. Ventilada a hipótese, os empregados espiaram e encontraram apenas um pedaço de pão e uma boneca de perna
quebrada, que Giselinha esquecera ali. E como ambos os
achados eram inodoros, o mistério persistiu.
Os patrões chamaram a arrumadeira às falas. Que era
um absurdo, que não podia continuar, que isso, que aquilo.
Tachada de desleixada, a arrumadeira caprichou na limpeza.
Varreu tudo, espanou, esfregou e... nada. Vinte e quatro horas
depois, a coisa continuava. Se modificação houver, fora para
um cheiro mais ativo.
À noite, quando o dono da casa chegou, passou uma espinafração geral e, vítima da leitura dos jornais, que folheara na
lotação, chegou até a citar a Constituição na defesa de seus
interesses.
— Se eu pago empregadas para lavar, passar, limpar,
cozinhar, arrumar e ama-secar, tenho o direito de exigir alguma
coisa. Não pretendo que a sala de visitas seja um jasmineiro,
mas feder também não. Ou sai o cheiro ou saem os empregados.
Reunida na cozinha, a criadagem confabulava. Os debates eram apaixonados, mas num ponto todos concordavam:
ninguém tinha culpa. A sala estava um brinco; dava até gosto
ver. Mas ver, somente, porque o cheiro era de morte.
Então alguém propôs encerar. Quem sabe uma passada
de cera no assoalho não iria melhorar a situação?
— Isso mesmo — aprovou a maioria, satisfeita por ter
encontrado uma fórmula capaz de combater o mal que ameaçava seu salário.
Pela manhã, ainda ninguém se levantara, e já a copeira
e o chofer enceravam sofregamente, a quatro mãos. Quando
os patrões desceram para o café, o assoalho brilhava. O cheiro
da cera predominava, mas o misterioso odor, que há dias
intrigava a todos, persistia, a uma respirada mais forte.
Apenas uma questão de tempo. Com o passar das horas,
o cheiro da cera — como era normal — diminuía, enquanto
o outro, o misterioso — estranhamente, aumentava. Pouco
a pouco reinaria novamente, para desespero geral de empregados e empregadores.
A patroa, enfim, contrariando os seus hábitos, tomou
uma atitude: desceu do alto do seu grã-finismo com as armas
de que dispunha, e com tal espírito de sacrifício que resolveu
gastar os seus perfumes. Quando ela anunciou que derramaria perfume francês no tapete, a arrumadeira comentou com a
copeira:
— Madame apelou para a ignorância.
E salpicada que foi, a sala recendeu. A sorte estava lançada. Madame esbanjou suas essências com uma altivez digna
de uma rainha a caminho do cadafalso. Seria o prestígio e a
experiência de Carven, Patou, Fath, Schiaparelli, Balenciaga,
Piguet e outros menores, contra a ignóbil catinga.
Na hora do jantar a alegria era geral. Não restavam dúvidas de que o cheiro enjoativo daquele coquetel de perfumes era impróprio para uma sala de visitas, mas ninguém
poderia deixar de concordar que aquele era preferível ao
outro, finalmente vencido.
Mas eis que o patrão, a horas mortas, acordou com sede.
Levantou-se cauteloso, para não acordar ninguém, e desceu as
escadas, rumo à geladeira. Ia ainda a meio caminho quando
sentiu que o exército de perfumistas franceses fora derrotado.
O barulho que fez daria para acordar um quarteirão, quanto
mais os da casa, os pobres moradores daquela casa, despertados violentamente, e que precisavam perguntar nada para perceberem o que se passava. Bastou respirar.
Hoje pela manhã, finalmente, após buscas desesperadas,
uma das empregadas localizou o cheiro. Estava dentro de uma
jarra, uma bela jarra, orgulho da família, pois tratava-se de peça
raríssima, da dinastia Ming.
Apertada pelo interrogatório paterno Giselinha confessou-
-se culpada e, na inocência dos seus três anos, prometeu não
fazer mais.
Não fazer mais na jarra, é lógico.
(PONTE PRETA, Stanislaw. O grande mistério. In: Rosamundo e os
outros. Rio de Janeiro: Editora do Autor, 1963. P. 76.)
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O grande mistério
Há dias já que buscavam uma explicação para os odores
esquisitos que vinham da sala de visitas. Primeiro houve um
erro de interpretação: o quase imperceptível cheiro foi tomado
como sendo de camarão. No dia em que as pessoas da casa
notaram que a sala fedia, havia um soufflé de camarão para o
jantar. Daí...
Mas comeu-se o camarão, que inclusive foi elogiado pelas
visitas, jogaram as sobras na lata do lixo e — coisa estranha —
no dia seguinte a sala cheirava pior.
Talvez alguém não gostasse de camarão e, por cerimônia, embora isso não se use, jogasse a sua porção debaixo da
mesa. Ventilada a hipótese, os empregados espiaram e encontraram apenas um pedaço de pão e uma boneca de perna
quebrada, que Giselinha esquecera ali. E como ambos os
achados eram inodoros, o mistério persistiu.
Os patrões chamaram a arrumadeira às falas. Que era
um absurdo, que não podia continuar, que isso, que aquilo.
Tachada de desleixada, a arrumadeira caprichou na limpeza.
Varreu tudo, espanou, esfregou e... nada. Vinte e quatro horas
depois, a coisa continuava. Se modificação houver, fora para
um cheiro mais ativo.
À noite, quando o dono da casa chegou, passou uma espinafração geral e, vítima da leitura dos jornais, que folheara na
lotação, chegou até a citar a Constituição na defesa de seus
interesses.
— Se eu pago empregadas para lavar, passar, limpar,
cozinhar, arrumar e ama-secar, tenho o direito de exigir alguma
coisa. Não pretendo que a sala de visitas seja um jasmineiro,
mas feder também não. Ou sai o cheiro ou saem os empregados.
Reunida na cozinha, a criadagem confabulava. Os debates eram apaixonados, mas num ponto todos concordavam:
ninguém tinha culpa. A sala estava um brinco; dava até gosto
ver. Mas ver, somente, porque o cheiro era de morte.
Então alguém propôs encerar. Quem sabe uma passada
de cera no assoalho não iria melhorar a situação?
— Isso mesmo — aprovou a maioria, satisfeita por ter
encontrado uma fórmula capaz de combater o mal que ameaçava seu salário.
Pela manhã, ainda ninguém se levantara, e já a copeira
e o chofer enceravam sofregamente, a quatro mãos. Quando
os patrões desceram para o café, o assoalho brilhava. O cheiro
da cera predominava, mas o misterioso odor, que há dias
intrigava a todos, persistia, a uma respirada mais forte.
Apenas uma questão de tempo. Com o passar das horas,
o cheiro da cera — como era normal — diminuía, enquanto
o outro, o misterioso — estranhamente, aumentava. Pouco
a pouco reinaria novamente, para desespero geral de empregados e empregadores.
A patroa, enfim, contrariando os seus hábitos, tomou
uma atitude: desceu do alto do seu grã-finismo com as armas
de que dispunha, e com tal espírito de sacrifício que resolveu
gastar os seus perfumes. Quando ela anunciou que derramaria perfume francês no tapete, a arrumadeira comentou com a
copeira:
— Madame apelou para a ignorância.
E salpicada que foi, a sala recendeu. A sorte estava lançada. Madame esbanjou suas essências com uma altivez digna
de uma rainha a caminho do cadafalso. Seria o prestígio e a
experiência de Carven, Patou, Fath, Schiaparelli, Balenciaga,
Piguet e outros menores, contra a ignóbil catinga.
Na hora do jantar a alegria era geral. Não restavam dúvidas de que o cheiro enjoativo daquele coquetel de perfumes era impróprio para uma sala de visitas, mas ninguém
poderia deixar de concordar que aquele era preferível ao
outro, finalmente vencido.
Mas eis que o patrão, a horas mortas, acordou com sede.
Levantou-se cauteloso, para não acordar ninguém, e desceu as
escadas, rumo à geladeira. Ia ainda a meio caminho quando
sentiu que o exército de perfumistas franceses fora derrotado.
O barulho que fez daria para acordar um quarteirão, quanto
mais os da casa, os pobres moradores daquela casa, despertados violentamente, e que precisavam perguntar nada para perceberem o que se passava. Bastou respirar.
Hoje pela manhã, finalmente, após buscas desesperadas,
uma das empregadas localizou o cheiro. Estava dentro de uma
jarra, uma bela jarra, orgulho da família, pois tratava-se de peça
raríssima, da dinastia Ming.
Apertada pelo interrogatório paterno Giselinha confessou-
-se culpada e, na inocência dos seus três anos, prometeu não
fazer mais.
Não fazer mais na jarra, é lógico.
(PONTE PRETA, Stanislaw. O grande mistério. In: Rosamundo e os
outros. Rio de Janeiro: Editora do Autor, 1963. P. 76.)
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Questão presente nas seguintes provas
O grande mistério
Há dias já que buscavam uma explicação para os odores
esquisitos que vinham da sala de visitas. Primeiro houve um
erro de interpretação: o quase imperceptível cheiro foi tomado
como sendo de camarão. No dia em que as pessoas da casa
notaram que a sala fedia, havia um soufflé de camarão para o
jantar. Daí...
Mas comeu-se o camarão, que inclusive foi elogiado pelas
visitas, jogaram as sobras na lata do lixo e — coisa estranha —
no dia seguinte a sala cheirava pior.
Talvez alguém não gostasse de camarão e, por cerimônia, embora isso não se use, jogasse a sua porção debaixo da
mesa. Ventilada a hipótese, os empregados espiaram e encontraram apenas um pedaço de pão e uma boneca de perna
quebrada, que Giselinha esquecera ali. E como ambos os
achados eram inodoros, o mistério persistiu.
Os patrões chamaram a arrumadeira às falas. Que era
um absurdo, que não podia continuar, que isso, que aquilo.
Tachada de desleixada, a arrumadeira caprichou na limpeza.
Varreu tudo, espanou, esfregou e... nada. Vinte e quatro horas
depois, a coisa continuava. Se modificação houver, fora para
um cheiro mais ativo.
À noite, quando o dono da casa chegou, passou uma espinafração geral e, vítima da leitura dos jornais, que folheara na
lotação, chegou até a citar a Constituição na defesa de seus
interesses.
— Se eu pago empregadas para lavar, passar, limpar,
cozinhar, arrumar e ama-secar, tenho o direito de exigir alguma
coisa. Não pretendo que a sala de visitas seja um jasmineiro,
mas feder também não. Ou sai o cheiro ou saem os empregados.
Reunida na cozinha, a criadagem confabulava. Os debates eram apaixonados, mas num ponto todos concordavam:
ninguém tinha culpa. A sala estava um brinco; dava até gosto
ver. Mas ver, somente, porque o cheiro era de morte.
Então alguém propôs encerar. Quem sabe uma passada
de cera no assoalho não iria melhorar a situação?
— Isso mesmo — aprovou a maioria, satisfeita por ter
encontrado uma fórmula capaz de combater o mal que ameaçava seu salário.
Pela manhã, ainda ninguém se levantara, e já a copeira
e o chofer enceravam sofregamente, a quatro mãos. Quando
os patrões desceram para o café, o assoalho brilhava. O cheiro
da cera predominava, mas o misterioso odor, que há dias
intrigava a todos, persistia, a uma respirada mais forte.
Apenas uma questão de tempo. Com o passar das horas,
o cheiro da cera — como era normal — diminuía, enquanto
o outro, o misterioso — estranhamente, aumentava. Pouco
a pouco reinaria novamente, para desespero geral de empregados e empregadores.
A patroa, enfim, contrariando os seus hábitos, tomou
uma atitude: desceu do alto do seu grã-finismo com as armas
de que dispunha, e com tal espírito de sacrifício que resolveu
gastar os seus perfumes. Quando ela anunciou que derramaria perfume francês no tapete, a arrumadeira comentou com a
copeira:
— Madame apelou para a ignorância.
E salpicada que foi, a sala recendeu. A sorte estava lançada. Madame esbanjou suas essências com uma altivez digna
de uma rainha a caminho do cadafalso. Seria o prestígio e a
experiência de Carven, Patou, Fath, Schiaparelli, Balenciaga,
Piguet e outros menores, contra a ignóbil catinga.
Na hora do jantar a alegria era geral. Não restavam dúvidas de que o cheiro enjoativo daquele coquetel de perfumes era impróprio para uma sala de visitas, mas ninguém
poderia deixar de concordar que aquele era preferível ao
outro, finalmente vencido.
Mas eis que o patrão, a horas mortas, acordou com sede.
Levantou-se cauteloso, para não acordar ninguém, e desceu as
escadas, rumo à geladeira. Ia ainda a meio caminho quando
sentiu que o exército de perfumistas franceses fora derrotado.
O barulho que fez daria para acordar um quarteirão, quanto
mais os da casa, os pobres moradores daquela casa, despertados violentamente, e que precisavam perguntar nada para perceberem o que se passava. Bastou respirar.
Hoje pela manhã, finalmente, após buscas desesperadas,
uma das empregadas localizou o cheiro. Estava dentro de uma
jarra, uma bela jarra, orgulho da família, pois tratava-se de peça
raríssima, da dinastia Ming.
Apertada pelo interrogatório paterno Giselinha confessou-
-se culpada e, na inocência dos seus três anos, prometeu não
fazer mais.
Não fazer mais na jarra, é lógico.
(PONTE PRETA, Stanislaw. O grande mistério. In: Rosamundo e os
outros. Rio de Janeiro: Editora do Autor, 1963. P. 76.)
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O grande mistério
Há dias já que buscavam uma explicação para os odores
esquisitos que vinham da sala de visitas. Primeiro houve um
erro de interpretação: o quase imperceptível cheiro foi tomado
como sendo de camarão. No dia em que as pessoas da casa
notaram que a sala fedia, havia um soufflé de camarão para o
jantar. Daí...
Mas comeu-se o camarão, que inclusive foi elogiado pelas
visitas, jogaram as sobras na lata do lixo e — coisa estranha —
no dia seguinte a sala cheirava pior.
Talvez alguém não gostasse de camarão e, por cerimônia, embora isso não se use, jogasse a sua porção debaixo da
mesa. Ventilada a hipótese, os empregados espiaram e encontraram apenas um pedaço de pão e uma boneca de perna
quebrada, que Giselinha esquecera ali. E como ambos os
achados eram inodoros, o mistério persistiu.
Os patrões chamaram a arrumadeira às falas. Que era
um absurdo, que não podia continuar, que isso, que aquilo.
Tachada de desleixada, a arrumadeira caprichou na limpeza.
Varreu tudo, espanou, esfregou e... nada. Vinte e quatro horas
depois, a coisa continuava. Se modificação houver, fora para
um cheiro mais ativo.
À noite, quando o dono da casa chegou, passou uma espinafração geral e, vítima da leitura dos jornais, que folheara na
lotação, chegou até a citar a Constituição na defesa de seus
interesses.
— Se eu pago empregadas para lavar, passar, limpar,
cozinhar, arrumar e ama-secar, tenho o direito de exigir alguma
coisa. Não pretendo que a sala de visitas seja um jasmineiro,
mas feder também não. Ou sai o cheiro ou saem os empregados.
Reunida na cozinha, a criadagem confabulava. Os debates eram apaixonados, mas num ponto todos concordavam:
ninguém tinha culpa. A sala estava um brinco; dava até gosto
ver. Mas ver, somente, porque o cheiro era de morte.
Então alguém propôs encerar. Quem sabe uma passada
de cera no assoalho não iria melhorar a situação?
— Isso mesmo — aprovou a maioria, satisfeita por ter
encontrado uma fórmula capaz de combater o mal que ameaçava seu salário.
Pela manhã, ainda ninguém se levantara, e já a copeira
e o chofer enceravam sofregamente, a quatro mãos. Quando
os patrões desceram para o café, o assoalho brilhava. O cheiro
da cera predominava, mas o misterioso odor, que há dias
intrigava a todos, persistia, a uma respirada mais forte.
Apenas uma questão de tempo. Com o passar das horas,
o cheiro da cera — como era normal — diminuía, enquanto
o outro, o misterioso — estranhamente, aumentava. Pouco
a pouco reinaria novamente, para desespero geral de empregados e empregadores.
A patroa, enfim, contrariando os seus hábitos, tomou
uma atitude: desceu do alto do seu grã-finismo com as armas
de que dispunha, e com tal espírito de sacrifício que resolveu
gastar os seus perfumes. Quando ela anunciou que derramaria perfume francês no tapete, a arrumadeira comentou com a
copeira:
— Madame apelou para a ignorância.
E salpicada que foi, a sala recendeu. A sorte estava lançada. Madame esbanjou suas essências com uma altivez digna
de uma rainha a caminho do cadafalso. Seria o prestígio e a
experiência de Carven, Patou, Fath, Schiaparelli, Balenciaga,
Piguet e outros menores, contra a ignóbil catinga.
Na hora do jantar a alegria era geral. Não restavam dúvidas de que o cheiro enjoativo daquele coquetel de perfumes era impróprio para uma sala de visitas, mas ninguém
poderia deixar de concordar que aquele era preferível ao
outro, finalmente vencido.
Mas eis que o patrão, a horas mortas, acordou com sede.
Levantou-se cauteloso, para não acordar ninguém, e desceu as
escadas, rumo à geladeira. Ia ainda a meio caminho quando
sentiu que o exército de perfumistas franceses fora derrotado.
O barulho que fez daria para acordar um quarteirão, quanto
mais os da casa, os pobres moradores daquela casa, despertados violentamente, e que precisavam perguntar nada para perceberem o que se passava. Bastou respirar.
Hoje pela manhã, finalmente, após buscas desesperadas,
uma das empregadas localizou o cheiro. Estava dentro de uma
jarra, uma bela jarra, orgulho da família, pois tratava-se de peça
raríssima, da dinastia Ming.
Apertada pelo interrogatório paterno Giselinha confessou-
-se culpada e, na inocência dos seus três anos, prometeu não
fazer mais.
Não fazer mais na jarra, é lógico.
(PONTE PRETA, Stanislaw. O grande mistério. In: Rosamundo e os
outros. Rio de Janeiro: Editora do Autor, 1963. P. 76.)
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O grande mistério
Há dias já que buscavam uma explicação para os odores
esquisitos que vinham da sala de visitas. Primeiro houve um
erro de interpretação: o quase imperceptível cheiro foi tomado
como sendo de camarão. No dia em que as pessoas da casa
notaram que a sala fedia, havia um soufflé de camarão para o
jantar. Daí...
Mas comeu-se o camarão, que inclusive foi elogiado pelas
visitas, jogaram as sobras na lata do lixo e — coisa estranha —
no dia seguinte a sala cheirava pior.
Talvez alguém não gostasse de camarão e, por cerimônia, embora isso não se use, jogasse a sua porção debaixo da
mesa. Ventilada a hipótese, os empregados espiaram e encontraram apenas um pedaço de pão e uma boneca de perna
quebrada, que Giselinha esquecera ali. E como ambos os
achados eram inodoros, o mistério persistiu.
Os patrões chamaram a arrumadeira às falas. Que era
um absurdo, que não podia continuar, que isso, que aquilo.
Tachada de desleixada, a arrumadeira caprichou na limpeza.
Varreu tudo, espanou, esfregou e... nada. Vinte e quatro horas
depois, a coisa continuava. Se modificação houver, fora para
um cheiro mais ativo.
À noite, quando o dono da casa chegou, passou uma espinafração geral e, vítima da leitura dos jornais, que folheara na
lotação, chegou até a citar a Constituição na defesa de seus
interesses.
— Se eu pago empregadas para lavar, passar, limpar,
cozinhar, arrumar e ama-secar, tenho o direito de exigir alguma
coisa. Não pretendo que a sala de visitas seja um jasmineiro,
mas feder também não. Ou sai o cheiro ou saem os empregados.
Reunida na cozinha, a criadagem confabulava. Os debates eram apaixonados, mas num ponto todos concordavam:
ninguém tinha culpa. A sala estava um brinco; dava até gosto
ver. Mas ver, somente, porque o cheiro era de morte.
Então alguém propôs encerar. Quem sabe uma passada
de cera no assoalho não iria melhorar a situação?
— Isso mesmo — aprovou a maioria, satisfeita por ter
encontrado uma fórmula capaz de combater o mal que ameaçava seu salário.
Pela manhã, ainda ninguém se levantara, e já a copeira
e o chofer enceravam sofregamente, a quatro mãos. Quando
os patrões desceram para o café, o assoalho brilhava. O cheiro
da cera predominava, mas o misterioso odor, que há dias
intrigava a todos, persistia, a uma respirada mais forte.
Apenas uma questão de tempo. Com o passar das horas,
o cheiro da cera — como era normal — diminuía, enquanto
o outro, o misterioso — estranhamente, aumentava. Pouco
a pouco reinaria novamente, para desespero geral de empregados e empregadores.
A patroa, enfim, contrariando os seus hábitos, tomou
uma atitude: desceu do alto do seu grã-finismo com as armas
de que dispunha, e com tal espírito de sacrifício que resolveu
gastar os seus perfumes. Quando ela anunciou que derramaria perfume francês no tapete, a arrumadeira comentou com a
copeira:
— Madame apelou para a ignorância.
E salpicada que foi, a sala recendeu. A sorte estava lançada. Madame esbanjou suas essências com uma altivez digna
de uma rainha a caminho do cadafalso. Seria o prestígio e a
experiência de Carven, Patou, Fath, Schiaparelli, Balenciaga,
Piguet e outros menores, contra a ignóbil catinga.
Na hora do jantar a alegria era geral. Não restavam dúvidas de que o cheiro enjoativo daquele coquetel de perfumes era impróprio para uma sala de visitas, mas ninguém
poderia deixar de concordar que aquele era preferível ao
outro, finalmente vencido.
Mas eis que o patrão, a horas mortas, acordou com sede.
Levantou-se cauteloso, para não acordar ninguém, e desceu as
escadas, rumo à geladeira. Ia ainda a meio caminho quando
sentiu que o exército de perfumistas franceses fora derrotado.
O barulho que fez daria para acordar um quarteirão, quanto
mais os da casa, os pobres moradores daquela casa, despertados violentamente, e que precisavam perguntar nada para perceberem o que se passava. Bastou respirar.
Hoje pela manhã, finalmente, após buscas desesperadas,
uma das empregadas localizou o cheiro. Estava dentro de uma
jarra, uma bela jarra, orgulho da família, pois tratava-se de peça
raríssima, da dinastia Ming.
Apertada pelo interrogatório paterno Giselinha confessou-
-se culpada e, na inocência dos seus três anos, prometeu não
fazer mais.
Não fazer mais na jarra, é lógico.
(PONTE PRETA, Stanislaw. O grande mistério. In: Rosamundo e os
outros. Rio de Janeiro: Editora do Autor, 1963. P. 76.)
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- Interpretação de TextosCoesão e Coerência
- Interpretação de TextosSubstituição/Reescritura de Texto
O grande mistério
Há dias já que buscavam uma explicação para os odores
esquisitos que vinham da sala de visitas. Primeiro houve um
erro de interpretação: o quase imperceptível cheiro foi tomado
como sendo de camarão. No dia em que as pessoas da casa
notaram que a sala fedia, havia um soufflé de camarão para o
jantar. Daí...
Mas comeu-se o camarão, que inclusive foi elogiado pelas
visitas, jogaram as sobras na lata do lixo e — coisa estranha —
no dia seguinte a sala cheirava pior.
Talvez alguém não gostasse de camarão e, por cerimônia, embora isso não se use, jogasse a sua porção debaixo da
mesa. Ventilada a hipótese, os empregados espiaram e encontraram apenas um pedaço de pão e uma boneca de perna
quebrada, que Giselinha esquecera ali. E como ambos os
achados eram inodoros, o mistério persistiu.
Os patrões chamaram a arrumadeira às falas. Que era
um absurdo, que não podia continuar, que isso, que aquilo.
Tachada de desleixada, a arrumadeira caprichou na limpeza.
Varreu tudo, espanou, esfregou e... nada. Vinte e quatro horas
depois, a coisa continuava. Se modificação houver, fora para
um cheiro mais ativo.
À noite, quando o dono da casa chegou, passou uma espinafração geral e, vítima da leitura dos jornais, que folheara na
lotação, chegou até a citar a Constituição na defesa de seus
interesses.
— Se eu pago empregadas para lavar, passar, limpar,
cozinhar, arrumar e ama-secar, tenho o direito de exigir alguma
coisa. Não pretendo que a sala de visitas seja um jasmineiro,
mas feder também não. Ou sai o cheiro ou saem os empregados.
Reunida na cozinha, a criadagem confabulava. Os debates eram apaixonados, mas num ponto todos concordavam:
ninguém tinha culpa. A sala estava um brinco; dava até gosto
ver. Mas ver, somente, porque o cheiro era de morte.
Então alguém propôs encerar. Quem sabe uma passada
de cera no assoalho não iria melhorar a situação?
— Isso mesmo — aprovou a maioria, satisfeita por ter
encontrado uma fórmula capaz de combater o mal que ameaçava seu salário.
Pela manhã, ainda ninguém se levantara, e já a copeira
e o chofer enceravam sofregamente, a quatro mãos. Quando
os patrões desceram para o café, o assoalho brilhava. O cheiro
da cera predominava, mas o misterioso odor, que há dias
intrigava a todos, persistia, a uma respirada mais forte.
Apenas uma questão de tempo. Com o passar das horas,
o cheiro da cera — como era normal — diminuía, enquanto
o outro, o misterioso — estranhamente, aumentava. Pouco
a pouco reinaria novamente, para desespero geral de empregados e empregadores.
A patroa, enfim, contrariando os seus hábitos, tomou
uma atitude: desceu do alto do seu grã-finismo com as armas
de que dispunha, e com tal espírito de sacrifício que resolveu
gastar os seus perfumes. Quando ela anunciou que derramaria perfume francês no tapete, a arrumadeira comentou com a
copeira:
— Madame apelou para a ignorância.
E salpicada que foi, a sala recendeu. A sorte estava lançada. Madame esbanjou suas essências com uma altivez digna
de uma rainha a caminho do cadafalso. Seria o prestígio e a
experiência de Carven, Patou, Fath, Schiaparelli, Balenciaga,
Piguet e outros menores, contra a ignóbil catinga.
Na hora do jantar a alegria era geral. Não restavam dúvidas de que o cheiro enjoativo daquele coquetel de perfumes era impróprio para uma sala de visitas, mas ninguém
poderia deixar de concordar que aquele era preferível ao
outro, finalmente vencido.
Mas eis que o patrão, a horas mortas, acordou com sede.
Levantou-se cauteloso, para não acordar ninguém, e desceu as
escadas, rumo à geladeira. Ia ainda a meio caminho quando
sentiu que o exército de perfumistas franceses fora derrotado.
O barulho que fez daria para acordar um quarteirão, quanto
mais os da casa, os pobres moradores daquela casa, despertados violentamente, e que precisavam perguntar nada para perceberem o que se passava. Bastou respirar.
Hoje pela manhã, finalmente, após buscas desesperadas,
uma das empregadas localizou o cheiro. Estava dentro de uma
jarra, uma bela jarra, orgulho da família, pois tratava-se de peça
raríssima, da dinastia Ming.
Apertada pelo interrogatório paterno Giselinha confessou-
-se culpada e, na inocência dos seus três anos, prometeu não
fazer mais.
Não fazer mais na jarra, é lógico.
(PONTE PRETA, Stanislaw. O grande mistério. In: Rosamundo e os
outros. Rio de Janeiro: Editora do Autor, 1963. P. 76.)
Provas
Questão presente nas seguintes provas
O grande mistério
Há dias já que buscavam uma explicação para os odores
esquisitos que vinham da sala de visitas. Primeiro houve um
erro de interpretação: o quase imperceptível cheiro foi tomado
como sendo de camarão. No dia em que as pessoas da casa
notaram que a sala fedia, havia um soufflé de camarão para o
jantar. Daí...
Mas comeu-se o camarão, que inclusive foi elogiado pelas
visitas, jogaram as sobras na lata do lixo e — coisa estranha —
no dia seguinte a sala cheirava pior.
Talvez alguém não gostasse de camarão e, por cerimônia, embora isso não se use, jogasse a sua porção debaixo da
mesa. Ventilada a hipótese, os empregados espiaram e encontraram apenas um pedaço de pão e uma boneca de perna
quebrada, que Giselinha esquecera ali. E como ambos os
achados eram inodoros, o mistério persistiu.
Os patrões chamaram a arrumadeira às falas. Que era
um absurdo, que não podia continuar, que isso, que aquilo.
Tachada de desleixada, a arrumadeira caprichou na limpeza.
Varreu tudo, espanou, esfregou e... nada. Vinte e quatro horas
depois, a coisa continuava. Se modificação houver, fora para
um cheiro mais ativo.
À noite, quando o dono da casa chegou, passou uma espinafração geral e, vítima da leitura dos jornais, que folheara na
lotação, chegou até a citar a Constituição na defesa de seus
interesses.
— Se eu pago empregadas para lavar, passar, limpar,
cozinhar, arrumar e ama-secar, tenho o direito de exigir alguma
coisa. Não pretendo que a sala de visitas seja um jasmineiro,
mas feder também não. Ou sai o cheiro ou saem os empregados.
Reunida na cozinha, a criadagem confabulava. Os debates eram apaixonados, mas num ponto todos concordavam:
ninguém tinha culpa. A sala estava um brinco; dava até gosto
ver. Mas ver, somente, porque o cheiro era de morte.
Então alguém propôs encerar. Quem sabe uma passada
de cera no assoalho não iria melhorar a situação?
— Isso mesmo — aprovou a maioria, satisfeita por ter
encontrado uma fórmula capaz de combater o mal que ameaçava seu salário.
Pela manhã, ainda ninguém se levantara, e já a copeira
e o chofer enceravam sofregamente, a quatro mãos. Quando
os patrões desceram para o café, o assoalho brilhava. O cheiro
da cera predominava, mas o misterioso odor, que há dias
intrigava a todos, persistia, a uma respirada mais forte.
Apenas uma questão de tempo. Com o passar das horas,
o cheiro da cera — como era normal — diminuía, enquanto
o outro, o misterioso — estranhamente, aumentava. Pouco
a pouco reinaria novamente, para desespero geral de empregados e empregadores.
A patroa, enfim, contrariando os seus hábitos, tomou
uma atitude: desceu do alto do seu grã-finismo com as armas
de que dispunha, e com tal espírito de sacrifício que resolveu
gastar os seus perfumes. Quando ela anunciou que derramaria perfume francês no tapete, a arrumadeira comentou com a
copeira:
— Madame apelou para a ignorância.
E salpicada que foi, a sala recendeu. A sorte estava lançada. Madame esbanjou suas essências com uma altivez digna
de uma rainha a caminho do cadafalso. Seria o prestígio e a
experiência de Carven, Patou, Fath, Schiaparelli, Balenciaga,
Piguet e outros menores, contra a ignóbil catinga.
Na hora do jantar a alegria era geral. Não restavam dúvidas de que o cheiro enjoativo daquele coquetel de perfumes era impróprio para uma sala de visitas, mas ninguém
poderia deixar de concordar que aquele era preferível ao
outro, finalmente vencido.
Mas eis que o patrão, a horas mortas, acordou com sede.
Levantou-se cauteloso, para não acordar ninguém, e desceu as
escadas, rumo à geladeira. Ia ainda a meio caminho quando
sentiu que o exército de perfumistas franceses fora derrotado.
O barulho que fez daria para acordar um quarteirão, quanto
mais os da casa, os pobres moradores daquela casa, despertados violentamente, e que precisavam perguntar nada para perceberem o que se passava. Bastou respirar.
Hoje pela manhã, finalmente, após buscas desesperadas,
uma das empregadas localizou o cheiro. Estava dentro de uma
jarra, uma bela jarra, orgulho da família, pois tratava-se de peça
raríssima, da dinastia Ming.
Apertada pelo interrogatório paterno Giselinha confessou-
-se culpada e, na inocência dos seus três anos, prometeu não
fazer mais.
Não fazer mais na jarra, é lógico.
(PONTE PRETA, Stanislaw. O grande mistério. In: Rosamundo e os
outros. Rio de Janeiro: Editora do Autor, 1963. P. 76.)
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